Fim.

Eles me agarraram e me prenderam
e eles riam alto de mim.
Eles tinham capuzes pretos
e seus olhos brilhavam
e só havia ódio neles.
E eles sabiam que estavam fazendo
um bom trabalho
e que aquilo devia ser feito.
Eu estava estragando tudo,
eu não me movia
eu não chorava
eu não gritava
eu estava pronto para aceitar
aquilo tudo.
E eles quebraram algumas garrafas
de uísque.
Mas foram delicados o suficiente
para deixar eu acabar com uma
antes.
E eles esperaram eu beber ela
olhando com seus olhos
assassinos.
E seu hálito, tinha o cheiro da
morte.
Eles estavam cansados de
suas vidas.
Eles queriam a minha.
E eu dei meu último
gole. E sorri
para eles.
E alguns pegaram os cacos
das garrafas do
chão
e cortaram meus pulsos.
E os outros fizeram o mesmo
em seguida.
E meu sangue corria, como uma cachoeira
vermelha. E um fedor horrível
tomou conta do ambiente.
E minha visão acabou e
acabou e eu pensei que seria
bom mais um último gole.
E nos jornais, alguns dias depois,
havia uma notícia da minha
morte.
E dizia bem grande, em cima da minha
foto.
SUICÍDIO.