poesia

eu saio do banheiro e entro no quarto

ela está de pé arrumando os lençóis da cama

e eu vejo a sua bunda gloriosa branca empinada

e penso que ainda não me acostumei com aquilo tudo

sinto falta de ar por não conseguir parar de me surpreender

quando ela me olha e me beija

e como ela tem um jeito tão sutil de olhar e beijar

que parece entender tudo que digo

sem antes eu dizer uma palavra

e tudo é uma verdade mentirosa

enquanto o cheiro doce da baunilha me entope as veias

eu sinto as feridas cravadas a marteladas cheias de sangue

dentro do que eu considero eu

se derretendo e escapando para fora da barra das minhas calças

eu penso que se isso

o ato em si

a bunda os lençóis ela a falta de ar

os olhos paranormais o meu quarto

o banheiro a janela nossa boca

não for poesia de verdade

poesia de verdade

é uma grande merda.