Brindes, desejos e lágrimas

São algumas coisas,
pequenas coisas, que fazem
tudo mudar.
É descobrir que um
amigo, distante, mas que
por vezes
foi proximo
morreu.
E a gente morre um pouco com ele.
A gente morre
cada dia
um pouquinho.
O grande Buk já disse
são as pequenas coisas
na vida
que deixam um homem
louco.
E a cada dia que eu morro
um pouquinho então
eu caminho
um passo a mais
em direção da loucura.
E eu tenho essa
obrigação de viver.
E eu não tenho
muita vontade, às vezes.
E a casa me parece mais confortável
e o silêncio me agrada.
Então eu deu um gole
em homenagem àqueles que
passaram por aqui.
Que passaram por mim.
Um brinde.
Para aqueles que me mataram
um pouquinho, que me ensinaram a viver.
Um brinde, de novo, pra todas aquelas
mulheres -meninas-
que me deixaram cicatrizes
de dor e de felicidade.
Eu bebo à isso.
Eu bebo à vocês.
Eu bebo àquele que
se foi, dizendo que
eu posso ir também e que
todo mundo pode.
Então tudo é cercado
desse verde e preto e azul
e sempre tem muita fumaça
e vocês podem sentir
que o medo está espalhado por aqui.
Isso é bom, é bom ter medo
é bom perder, é bom ganhar.
E, cada dia que passa, mesmo com toda a
tristeza que eu sempre carreguei em mim,
eu sinto essa vontade crescer
dentro de mim.
Eu quero viver. Eu quero conhecer
tudo isso que se tem
pra conhecer.
Eu quero chorar em todas as
partes;
na felicidade, na tristeza,
eu quero rir.
Eu quero um amor para sempre,
não me importa o quanto ele
dure.
Eu quero sentir essa coisa queimando dentro de mim.
Eu quero ter poderes.
Uma mulher já disse
que eu tinha.
Eu quero encantar e ser
encantado.
Eu quero ser ridículo
e, até, dançar.
E tomar chuva.
Eu quero ser uma criança.
Um velho. Um mendigo bem sucedido.
Eu quero aprender
como as pessoas
e com seus medos
e suas vontades
e sofrimentos.
E a decepção é
algo presente
todos os momentos,
mas eu quero aprender
a levantar e sorrir
com as lágrimas.
Eu quero ser forte.
E, mesmo não parecendo,
eu quero ser forte pra viver,
porque já passei a vida
inteira
muito forte pra morrer.

Chamada Internacional

Era uma segunda-feira
e, naquela época, eu adorava
esse dia.
E eu estava sozinho. E
eu estava em Londres,
longe de tudo.
O telefone tocou.
Era ela, e era a felicadade que
vinha nas costas dela.
Internacional, ela deve se importar,
pensei.
E só de escutar aquela voz,
e aquele som puxado
"raaaaaaafa"
eu tinha tudo, e me sentei na escada
de uma casa
que não era minha e
fui feliz. Pela primeira vez,
naquela casa eu fui feliz.
Eu acendi um cigarro, e relembrei
de quando ela disse
"parece a praia aqui contigo"
e ela estava quase dormindo
no seu apartamento, no centro
com o ar condicionado ligado.
E eu ri, e ela riu comigo.
E eu só era feliz e nada
mais.
Mas é ai que o perigo mora,
meu amigo.
As mulheres têm esse jeito
de falar e fazer
que é só um jeito antecipado
de elas
te matarem.
E sempre é bom, meu Deus,
sempre é bom.
E eu vi aquilo acontecendo.
A voz mudou, a escada,
o telefone, meu cigarro, tudo
mudou.
"Tu deveria se amar, sabia?", ela disse.
Mais uma dessas?, pensei.
"Eu tava sempre tentando te fazer
sentir melhor contigo mesmo."
Oh, que merda.
"Eu não posso suportar essa pressão. Eu
NÃO sou tua mãe."
Graças a Deus.
"Eu não sou o homem do relacionamento."
Eu acendi outro cigarro
e perguntei:
Que porra é essa que tu está
falando?
Tava tudo bem, cinco minutos
atrás!
Fui até meu quarto
servi um pouco de uísque
e voltei pra minha escada
enquanto ela falava sozinha.
Quer dizer, recomecei, eu nunca te pedi
nada.
Nunca pedi pra tu me fazer sentir melhor.
- eu era bom -
Eu gosto do jeito que eu sou.
Não me importo
se não tiro fotos
e odeio espelhos.
- eu era ótimo -
E não sei de que relacionamento
tu está falando.
- ela estava na minha mão -
"Tu nunca vai amar ninguém
se tu não te amar primeiro.", ela disse
com uma voz murcha.
hahaha, eu ri
para mim.
Eu? Eu que sempre
me apaixono, eu que amo tanto.
Ela só pode estar brincando, eu pensava.
Então
ela desligou.
E isso faz 6
meses.
Nunca mais ligou
de novo.
E eu não amo ninguém
faz 6 meses,
agora.
Merda.

The whole sitting and waiting thing

You can see them.
Wherever you are
you can see them.
Helpless in the
streets.
And their sacks
full with their lifes.
And they'll go
nowhere.
It's their faith
to be there
sitting under a tree
rolling a cigarete.
I can see them
I
even
can see beuty in there.
In those lonely heart
full of madness.
You might think they gave
up.
That they're fools
waiting for death.
I can hear them
too.
I can hear their silence.
And it's the most beautiful
silence ever heard.
It's jazz
It has its own
harmony.
You thought wrong.
They're waiting for
life,
but life gave up
on them.
So people walk by.
And they don't
listen or
hear a thing.
But I do, oh, yeah
I do.
'Cos I'm sitting
there now
and then.

é

Não tinha nada ali
era tudo só luz e
brilho e
tinha saudade
ali.
Tinha muita saudade
espalhada por
tudo.
Era um ser
e não ser.
Mas, ah,
era realidade,
era mesmo
realidade.
Era uma paixão nascendo.
Era um medo morrendo.
Era um
para-sempre
definhando.
Era um
e
já foi.

About sun and water

I remember when I
was a little boy
and I used to sit there
in front of my window
looking outside at that beautiful
landscape.
I was about 7
or 8
and I'd watch
that sunset
every late afternoon
with the smell
of fresh beans coming
from downstairs.
So I'd feel this great peace
coming to my soul.
And as I grew older I stayed there
- not in the window -
but in the park benches
in front of the lake,
fulling my heart with booze
or madness,
hanging out with bums
like a bum.
But - from time to time -
I$'d remember
that window
and that sun
and that smell.
So I'd forget
the pot, booze
madness,
pain, love
women,
unlove, work,
classes fucking everything
all around me.

That lake
- I know -
is filthy,
as filthy as it goes,
but I drank
its water
my whole
life.
I still can feel
it.
That hot water
with that wonderful
sun
sitting
there.

Meu pau e a janela

Eu vejo o dia
amanhecer
pela janela do
meu quarto.
As casas de luzes apagadas
e, pelo menos,
mil pessoas dormindo.
Com seus paus
moles.
Enquanto eu
mantenho
o meu duro.
O ônibus
faz seu trabalho
e não tem ninguém
para trabalhar
no meu
pau.

Aos 40

Deitado numa cama, com
tocos de cigarro
enchendo
um cinzeiro
vermelho e
brega.
Uma mulher ao
lado -
uma mulher
sem
nome -
e eu estou
morto.
Então
nos jornais:
"Ilustre poeta que
nunca foi lido
morre."
E irão publicar
uma cópia
deste poema -
escrito aos 20
anos, e sem esperança -
dizendo que eu
sabia das coisas.
Dizendo que eu
falava a verdade.

E alguns críticos
irão se interessar
pelo meu trabalho
e
talvez
eu ganhe uma
biografia
cheia de erros -
meus erros.
E as editoras
irão fazer
algum dinheiro
com isso
enquanto eu fiquei sem
nada,
como Vincent,
mas mantive minha orelha, apesar
de ter desistido
da sanidade -
mesmo aos 20.

E o tempo vai
passar e meus poemas
irão passar e as
pessoas irão notar
que eu não era
realmente
bom.

E eu vou ter acertado
em cheio
novamente
o futuro.
Mas não
espero
elogios e
reconhecimento dessa
vez.

Enquanto meu pau
apodrece e faz
meia duzia de mulheres infelizes
a minha genialidade
volta
ao normal -
a não existir.

Porcelana Chinesa

Num restaurante chinês
que servia batata
frita e arroz
o chão
oleoso
grudava meu chinelo.
Um homem de regata
pingava o suor na comida.
O dono fedia.
Num restaurante chinês
que servia batata
frita e arroz
as pessoas
mais decadentes do bairro
caminhavam por corredores
estreitos e voltavam
com montanhas em seus pratos.
A comida tinha o mesmo gosto
pimenta e frango, fosse
peixe, fosse o que for.
O garçom foi ao banheiro
e não lavou a mão.
E havia uma marca na porcelana
do vaso.
Num restaurante chinês
que servia batata
frita e arroz
eu pensei:
"Que refeição agradável."

O amor

Você não pode ter medo
de amar, do amor
da vida.
Ame sempre.
Aproveite qualquer opurtunidade
um sorriso
um carinho
um gesto
um abraço.
Aproveite.
Mas não fique parado
não espere a destruição:
ame e fuja!
Não deixe o tempo
prender suas pernas para cima.
O tempo é aliado do compromisso
e você entrou nessa guerra
sozinho
você e seu amor.
Fuja!
Mas ame primeiro. Beije.
Abrace. Chore.
Ame tudo o que anda. Tudo o que caminha.
Tudo o que tem filho.
Mas se prepare.

Corra!
O tempo vai partir sua cabeça.

Mijada

às duas da
manhã, com um copo de
cerveja na boca,
mijando e olhando
a Lua mais bonita
que eu já vi
eu penso
nela. e eu penso na
outra. e eu continuo
mijando
com um sorriso
estampado no canto da
boca
retribuindo o sorriso
da Lua.
enquanto um carro
passa por mim
e alguém grita alguma
coisa. mas a Lua não
deixa eu me incomodar.
a Lua não deixa elas
irem embora
assim
tão fácil.
e o carro vai
e passa o sinal vermelho
e minha alma fica.
dividida
entre dois sorrios
mas o da Lua
já é meu.

Momentos

Eu tenho poucos
motivos
para sorrir.
Mas isso basta
para que viva uma
vida repleta.
Repleta de dor e
solidão. Mas
com um sorriso no canto
da minha boca
estúpida.
E eu minto para mim
mesmo
só para
respirar
melhor.
Para viver
mais
um dia;
para sorrir.
E minha boca
e minhas mãos
e meu abraço
não são bons o suficiente
para agarrar
e segurar
tudo o que eu amo.
Mas meus olhos sempre vêem
tudo ir
embora.
E de amores
o que eu mais lembro
são as costas.
E alguns momentos
cheios de alegria
e lágrimas.

O Ônibus

Eu sento no
ônibus e ele
anda
por lugares e pessoas
que não conheço.
E senta alguém
do meu lado.
E na minha cabeça
algumas palavras
algumas dores
sentimentos e sorrisos
se juntam
e eu penso em alguns
versos para outro poema.
Ninguém sabe o que eu
estou fazendo.
E eles me olham e me
julgam e
eu penso
se eles imaginam
o que se passa pela minha
cabeça.
Se eles conhecem
os versos
sujos
e mal feitos que eu
vomito no
teclado.
E, então, eu penso
que se eu sorrisse mais
seria mais feliz,
fizesse mais sexo
ou algum sexo
eu seria mais feliz.
E tudo começa a acabar dentro
de mim.
E eu pareço não me importar
muito com isso.
Apenas sinto saudade
de alguns olhares
sorrisos
beijos.
Mas as coisas passam
e acabam.
E eu estou pronto:
com minha mente suja
e pervertida.
Pensando que
todo mundo
sabe o que acontece
em mim.
E o ônibus pára
e eu desço
e não sei bem
onde eu estou. Ou se
cheguei a algum
lugar.